?

Log in

No account? Create an account

Журнал писателя и журналиста Максима Новиковского

Африка, Россия, фотография, публицистика, литература, журналистика, психология


Previous Entry Share Flag Next Entry
Народный
Из сети
novikovski
Народный писатель.

Луной исполнен город сонный,
Струит огней фонарный свет.
Вином и негой опьянённый
Бездомный мечется поэт.

В безумной грации томимый
Бедняге служит верный Вакх;
Массивной буйственною силой,
Как Вечный жид, он жаждет мрак.

Прошедши таинства и муки.
С тех пор, как град постигла мгла,
Пииту служит, для присухи,
С присущей удалью герла.

Влачёт, бедняга колобродный,
Тяжёлый ахиллесов крест.
Писатель лишь тогда народный. –
Когда он ничего не ест.

Спит где попало, с кем попало,
Подчас не чёсан и не брит,
Зарос власами, лишь хлебало
Его глазницами искрит.

Влекомый нищенством, угрюмый,
Взамен гардин и пышных лет,
В пучине дна невольной думой
Невинный роскоши эстет.

promo novikovski october 24, 2017 23:00 1652
Buy for 5 500 tokens
Среди моих замечательных подмосковных соседей, а это культурный пласт страны, творческая интеллигенция в самом его основном стержне, если что - три дома уже выставлено на продажу, семьи сворачивают свои дела в России и уезжают из страны кто куда. И это только начало... Цены на коттеджи в…

  • 1
Писатель лишь тогда народный.(с)
Когда он, сука, недоест.
Когда почти что он бездомный
Неся гонений тяжкий крест...
Когда до чёртиков нажрётся,
Кого-то к всем хуям пошлёт,
Когда над властью надсмеёться...
Известным, лишь когда умрёт!

точно:)
Живу один среди гардин.
Столичный пьяный и убогий.
Немытый грязный господин.
Забыт и не плачу налоги
Собаки - други мне и я
Делю свою стрихнину с ними.
И не тревожится моя
Душа уныньями мирскими.
Буржуй канает вдрободан
В богатой норке из Парижу
Под ручку с милою маман,
Вальяжно похотно бесстыже
Томясь о дамочке в чулках.
Поймать бы оную под вязом,
Да отодрать в глухих кустах,
Заткнув своим хрипатым басом.
Бредёт приказчик, да шельмец
Ворующий безнал банальный,
А с ним упившийся вконец
Купец, похабник аморальный.
Душа гнеет, собаки срут.
Всё в этой жизни прозябает.
И мною созданный вам труд
На полках книжных погибает.
Не знал доныне я, друзья,
Сией оказии, свободы
И в смраде полного жнивья
Влачу свои скупые годы.


Re: в довесок

Уходят годы вереницей
А мне безумному смешно
Что было свято то грешно
И счастье стало небылицей
Цветы меняет как пчела
Я женщин находил объятья
Любовь ушла дрянная сватья
Забыв напомнить имена
Теперь я сыт и чаще пьян
И так же чаще ненавижу
И кровь гоняет словно жижу
Привычно сердце там и сям
И руки холодея мёрзнут
Когда я долго недвижим...
По видимому уже просто поздно
Жизнь доживать среди гордин

Re: в довесок

гыыыы:)))

Поэт, окинь благоговенья взор.
Не смей спешить на знатную пирушку
Преобрази свой рдеющий топор
И заруби пернатую зверушку.
Замаринуй лимонной кислотой
И, подсолив, добавь побольше жмыха,
Распей винца и с рожею хмельной
Откушай тварь, поджаренную лихо.
И знай, поэт, что харчеванья суть
Струит стязёй в преображеньи неге,
И соизволив превзойти сей путь,
Ты кажешь стать свою на дальнем бреге.
На том брегу неведомой тоской,
Где валуны и чахлое заборье,
Сумеешь ты, изящный, но сытой,
Преодолеть судьбины мелководье.
И в час, когда прошепчут петухи,
Один лишь ты, поэт словес изящный,
Мерцанья сласть от скрежей требухи
Превознесёшь в присытости струящей.
И все други, да девы статных лет,
Твоим сытным и вольным положеньем,
Тебе, хмельной в изяществе поэт,
Дадут всё то, что жаждал ты со рвеньем.
И знай, поэт изящных женских снов;
В харчевне – смысл и истина творенья!
Черпай и жри в потоках просветленья
Среди хмурных приёбнутых лошков.
Мясистый борщ, стрихнины мишуру,
Салатный смак тщедушного смятенья,
Окорочков прожаренное жженье.
Расти поэт! Давай, поэт, жируй!
Но не забудь про вина наливные,
Когда тоской наполнится твой взгляд.
И знай, поэт, что все умы – хмельные
Пиитству незатейливо служАт!
И я, хмельной, сваял изящств не мало
В распутной алкоголичьей хандре,
Когда бухой, когда мне всё достало;
В июле ли, в апреле, в декабре…
И Мандельштам бухал в тоске зелёной,
И Тютчев йад вечерней принимал.
И ты, поэт, не будь гавнюк холёный;
Преобрази свой внутренний оскал.
Пускай узреют ебаньки-коллеги
Твоей изящной сущности вертеп
И во хмельной, да ненасытной неге,
Дари читакам свой нечёрствый хлеб.
И ты – бухой, и я – бухой тем паче.
Хмельные мы пиитские скоты.
И будь в именье ль ты или на даче;
Накушайся магической едьбы.


Кто в этом мире бренном вы и я
Поэт, невольный странник,
Или в чём-то пленник?
Я долго размышлял,
И к счастью, не нашёл ответ
Простое объясненье, как изменник
Нам не откроет истину свою,
А будет хитро лгать и лицемерить
В итоге вы и я, не будем в это верить.

С блаженством и благоговеньем
По жизненной стезе сует,
В пустыне мрака вдохновенья,
Кремнист путём своим поэт.
Еблив и уязвим влеченьем,
Могуч хуём в смиренье лет,
Распутин, извращенен мненьем,
Но свят для блядских уз поэт.
И иногда, пусть настроеньем
Он ебанут, и чешет бред,
Но похотен он умиленьем.
Пиздадый мозгаёб, поэт!
И пусть в костре листвы осенней,
Под звон литавр и флажолет
Горят тома заблудших терний,
Но не сгорит, гавнюк; поэт.
Поэты не горят, не тонут,
Не ссут и никогда не бздят.
Но, правда; наебут, затронут,
Насрут и, суки, напиздят.
И коли чтите вы поэтов,
Укрытых от смиренных бед,
То сладострастнее минетов
И ебли для поэтов нет.
Ведь он - поэт, блядва лихая!
Наперсник блядских аонид.
Под тенью Феба вас стяжая
Он музу трепетно хранит.

Re: не коротко и матерно

Даже выдержав пopнyхy,
Где eбyт в очко стаpyху,
И гурьбою пидepасты
Яйца лижут друг у друга…

Даже прочитав на мове
Книги три о голодоморе,
Где в рисованных картинках
Русские хохлов гнобят...

Даже из последней силы
Hа процессе у педрилло,
Пять недель подряд листая
Фото зверски убиенных...

Даже где-нибудь в Алчевске
Зиму всю, где труб обрезки
И в квартире "минyс десять",
Зимовать без света с газом...

Даже проживя три года
Под правлением урода,
Прыщ вождя оранжнройдов
Приподобного Юща...

Пеpежив успешно это
не могу я больше сука
сетевых читать поэтов
уже больше нишиша

Re: не коротко и матерно

бесспорно :)))
С каким-то холодом призрения
Гляжу на молодых поэтов.
В них нет искусства обольшения,
Нет заебательских куплетов.

И с чувством удовлетворения
Я сру на них, и при всём этом
Имею просто своё мнение
Про моложавостливых шкетов.


Ось, ты как всегда (с) краток )

Таг тут уже таково нахуйвертили што хоть свитых выноси.

  • 1