Думы
Дожди в ночном репертуаре под лунным светом мозг сквозят и просыпается в угаре под всхлипы музы редкий мат. Садясь к бюро, я понимаю, что время все-таки пришло и себе водки подливая, осознавая как пошло, я не гонюсь, как все поэты про звезд томление писать, слагая славные куплеты, от острословия блистать. Я превзошел в себе, давно уж, сей грешный и порочный мут, и ржу с гримасою, как Дробыш над тем, как по небу плывут потоки мысли, и томленья, волненья чудностей иных - противных до оскотиненья поэтов разных внеземных.
Маршрут свой видя в гедонизме над Всем возвышенным для всех, я умиляюсь в иронизме, строкою ублажая смех. И пусть уставшие коллеги кропают вновь одну херню, схороненную на том бреге в эпоху пройденную ню; от зависти иль от кокетства быть признанными подле мя, искрят потуги декадентства, умы читателю гнобя. А я с читателем на равных бухаю мутный самогон, гублю девчат, их мамок рваных, как искушенец старый Дон. И мысли чудные к России не обращаю уже я - довольно было и мессии уж обращений без меня. Не грузят мысли мне о чувстве, любовью что пока зовут все те словцы тоски и грусти, что ум читателю гнетут. Зачем сосать говна конфету, - любовь, томление сердец, - когда шальному паритету пришел давно уже пиздец? И красота уж не спасет мир, как не спасется и сама под отзвук хамства, и сатиры бульварной лирою пера. Нет сил смотреть через ограду на тень дерев и муть равнин, на всю ландшафтную отраду - вечно цветущий ковролин. Не стало солнца, нет природы, нет света в жаркоспелый зной. Вокруг опять одни уроды и край искусственный чужой.
Поэт, покой тебе ли снится, или не снится нихуя? Опять грустят по залу лица в платки сопливые нюня. «Белеет Ленин одинокий, а говорят был голубой...» Пишу сейчас я эти строки и чую, будет мордобой. Сейчас никто уж не белеет, а парус отнесли в ломбард, но в голове ещё дуреет весенний обостренный март. И буря мглой своей не кроет, а кроют бурю, и давно, но ветры есть, хоть и не воют, как прежде в хилое окно. Фонарь стоит, аптека тоже, но человека рядом нет - вместо него смурные рожи и чей-то черный силуэт.
Иное времечко поспело и поколением иным мы всё надеемся несмело отдать дорогу молодым. Молчали мы немало с вами в краю безлюдности ума, кидаясь мыслями-стихами. Сейчас иные времена. Плодится, множится, дипломно "всеядство нервных и косых", веждя стремленью монотонно постичь и этот твердый стих. Пристался мерзок и подкупен как критик не прикрывший срам, так и редактор, и преступен такой редакции бедлам. Там флуд флудит, там плагиатство, там на подкупленных строках весомой сучкой постоянство собою орошает мрак. И эту мысль сравнят с пороком, пресытив чей-нибудь карман. И наблюдая хитрым оком, как бьется в буйствах графоман, я снова за бюро сажуся. Поржать, - вы скажите? Пусть так. Пусть этим я над тем смеюся, над чем не сможешь ты, чудак. Сиди, читай же эти строки, искатель едкостных словес, и знай, что все твои упреки - в душеспасение повес. Ну, а поэт... А что поэты? Поэт он больше, чем поэт! Как жаль, что многих уже нету, зато оставлен в небе след. И небосвод влеком, и светел, мерцает звездами маршрут. А освещают звезды эти не штамп, диплом, и институт. И пусть опять потоки пьянства склоняют все, кому не лень, я ржу - и в этом постоянство, и тень на чью-нибудь плетень.
Луна с дождем все веселится и мне чегой-то не до сна, а на неписанных страницах все пишет кто-то имена. Не шли, Господь, свою отраду тому, кто с рожею хмурной, как хитрый гнида до упада сейчас смеется надо мной.
Максим Новиковский
Canon/Canon
Все предоставленные фотографии являются собственностью автора.
При использовании любых материалов ссылка на этот сайт обязательна - http://novikovski.livejournal.com/
Добавить в друзья и подписаться на мой журнал можно тут:
Мой фейсбук / Мой в контакте / Мой инстаграм / Мой твиттер / Мой блогер / Мой гугл / Мой фотографер / Мой Расфокус
Подписаться на этот блог можно тут!
Живое обсуждение этой онлайн темы, как всегда на моей страничке в фейсбуке - вот тут
Journal information