В беленОй кутерьме оптимизма
В диком гоготе от воронья
Созерцаю, как хлюпает клизма
Отравляя мне сущее дня.
И в тоске увядания ивы,
В санатории Партии, я,
Всё мечтаю тоскою хранимой
О могилки изящной, друзья.
У Есенина и Мандельштама,
У Платонова, и у Басё...
И пусть жив их Барака Абама... (Вариант: Долгих лет Вам, Барака Абама)
На могиле у них есть там всё!
Чем я хуже артиста эстрады,
Космонавта героя-юнца
У которого были стигматы
Геморрой и подагра яйца?
Я - красивый московский повеса.
Кучеряв, не в пример остальным.
Нету спаса мне и интереса
Уходить без признания в мир
Если буду я знать, что могилу
Не скасячит мне лично Зураб
Церетели, не дарствуя миру
Постамент мне с трёхсотнею баб.
Если буду забыт я, исчезну
В тишине Новодевичьих ив
Без оградки, - то нощно воскресну
И попорчу другам позитив.
Чем я хуже бродяги Толстова,
Что Поляною ясной бухал
И в губернии Тульской кондово
Под Астапово дуба всем дал?
И исследовав многие смыслы
Может тоже склоняюсь, и я
К воссозданию ветхой отчизны
Патриотикою бытия.
Обнажаю, я тоже, основы
Светских кладезей ложного дна.
И распады епархий - не новы
Мне. И цель всей России видна.
Так что, знайте друзья и подруги:
Я достоин могилки крутой!
За труды, за святые заслуги
Перед вами и перед страной.
Так что скиньтесь монетою знатной
(Выпив водки столичной стакан)
На фигуру мою в бурке статной
Церетели, что сбацает вам. (Вариант: Бородатый в тельняшке еблан)
Но не многим я буду полезен
В колыхании лиры шальной,
Если кану без почестей, песен
На ТВ в адрес, собственно, мой.
Пусть мне Путин, а лучше Медведев
Орден степени Третьей дадут
Пред коллегами, с похотью сплетен,
За почётный пред Родиной труд. (Вариант: За почётный и доблестный труд)
И тропою прославлюсь я тоже.
Той, которой попрётся народ,
Ибо каждому смерду негоже,
Забывали меня ане чтоб.
Ну а если забудут, так что же?
Я помру пусть от клизмы, от той,
Но воскреснув на Святки (быть может)
Я предстану пред вами иной.
И в весомом своём сумасбродьи
Пред больными палаты шальной;
Я явлюся, как чёрт с преисподни,
С кучерявой своей головой.
И Илья Глазунов в Эрмитаже
Моей внешности выдаст портрет.
Будут ангелы там, будут даже
Все герои моих былых лет.
Справа - Путин, а слева - Абама,
Снизу - Буш, а внизу - Хуй Дзинь Тяу,
От четы Собчаков - будет мама
У которой есть Ксюша - дитя.
Бует всё, но меня лишь не будет
В этой бредне мирской суеты.
Новиковского помните, люди,
Хоть писал он одну хуяту!
(маньеризм как осова жинии творит своё)
Journal information