Слетят, как дождик с головы
И водку уж не выпьешь залпом,
Не скуришь косяка травы,
Не загуляешь по проспектам
Смурным, и улочкам косым,
Не прошуршишь по тёмным гетто
Ночной задротистой Москвы.
Когда промчатся вороные
Галопом во поле хмеля
И все блага любви земные
Блеснут, как в море якоря,
Я превращусь в седого старца
С кошмарной клюшкою кривой,
Безбожно буду матюгаться
Тряся косматой бородой.
В трико приспущенном в коленях,
В фуфайке латаной блатной,
Жестикулируя по фене,
Я стану бесподобно злой.
К тому же и склероз впридачу
С понтами вместе поперёк.
Цыгарки с чириком заначу
В отцветший драный кошелёк.
С прищуром гляну на лягавых,
Схаркну на молодых бабцов...
Что моя жизнь сейчас? – Отрава!
Несчастье подле подлецов!
А стану старым - футы-нуты,
Гульну по дворику слегка,
С трамвая встану грозный, лютый,
Угарный с плеши до пупка.
Луна взойдёт на небе, тучи
Метнутся с юга в северА.
Быть старцем – нет занятья круче.
Пара б и мне, мой друг, пора.
По злой иронии судьбины
Нам отведен не шибкий век.
Мы - молодые, мы - скотины,
А старец – мудрый человек.
Бывал он всюду – БАМ, колючка,
Афган, Чечня, Парижы... Жесть!
А молодость – запары, дрючка,
Проблем с бабищами не счесть...
А тут сидишь себе задротой
И освещаешь плешью мзду...
Ах, как же старцем быть охота,
А молодость, - её б в п...ду!
Максим Новиковский 2012
Journal information