Максим Новиковский (novikovski) wrote,
Максим Новиковский
novikovski

Верните родине писателей! Григорьев, Пеленягрэ, Новиковский

 

Верните родине писателей!

Вглядевшись в лица основательней младых словцов скупых острот, верните родине писателей, а то противно как-то, вот!

Повсюду пляски с песнопением, медали раздают всем, а ряды всех тех, кто жил с похмелием редеют раз и навсегда. Куда-то подевались писари, трудом как некогда шаля; кудлатые, лихие, лысые - Григорьев, Пеленягрэ, я. И этот мир без звуков зычности под редкость рифм, и злых острот не ищет свет, косит, и бычится; а вместе с этим и народ скучает, туп, в себе подорванный, струю по-пьянке потеряв, и на пейзажи с тихим норовом на дам глазеет, как на лярв.

А ведь надысь ещё, мне помнится, под разъямбический фонтан, лужайки дамы сладким голосом преображали, и крестьян за огородностями коцали; извозчики, да голытьба читали Пушкина и Бродского, и всё прикольно было для души полётного сознания - взойти строкой на пьедестал, и донельзя, до бессознания наш дух под плотию крепчал. Но всё порочно и последствия, не знаю как, но как-то вдруг в приливах пьянства, что естественно, покинул поэтичный дух. И всё бычьё с копыт попадало, поднялся шорох, шум, и плачь. Финал пришёл нежданно, патово, а с ним лихой поэзосрачь. Ушли писатели, покинули души обетованный храм, забили на флуды и сгинули, оставив ветер проводам. И Пушкин уж не ходит гоголем, и тот арабу уж не друг. Вокруг блистают в стразах ухари и всем теперь уж не до сук.

А время было, помню, приторно входил закат в тревожный час и привкус на губах от клитора был дорог, как в последний раз. Клонясь заборам, ивам скрюченным, ну разве ж можно не писать? Читатели уже соскучились и книжек ждут, ебёна мать! Вулканы созревают, лавою ещё вселяя тряску жил и родина сопит гнусавая под инородием мудил. Беззвучно люд рыдает, память ведь не растоптать, тоску грызя. Литературы нету. Стало быть, тебя не стало и меня! Пегас подался в поле русское, а нимфы - на турецкий пляс, и всё присталося кургузое, один лишь Пушкин где-то асс, хотя не долго и ему уже, - теперь тут каждый в чём-то крут, камлая муть почти такую же, пока менты не заметут. А у Толстого даже грамоты нет ни одной, что там медаль. Сейчас галдырьность даже роботы имеют, лишь писатель - тварь. Не модно быть, влача паскудное житьё с похабным бытиём и утро тяжкое, да мутное встречать последнее своё. Читателя не видя, рожи их, их мерзкий норов, кроткий взгляд, становимся на них похожи мы, пусть даже он - дегенерат. Всему виной - обвал дефолтовый, режима смена, переход. И в этой суматохе рвотовой мы - не элита, не бомонд. Книг не печатают издатели, на полках хилый инвектив, Вокруг пиндосы и предатели, один "new аge" и детектив. Души прекрасные слагатели достали видимо всех и забыли их труды читатели, и стало горе от чумы.

И, отправляя всех по-матери под суматохой грешных нужд, верните родине писателей, а то противно как-то уж!

 

Ваш друг Максим Новиковский 2011


Tags: Верните родине писателей! НАБОЛЕЛО
Subscribe
promo novikovski october 24, 2017 23:00 1652
Buy for 5 500 tokens
Среди моих замечательных подмосковных соседей, а это культурный пласт страны, творческая интеллигенция в самом его основном стержне, если что - три дома уже выставлено на продажу, семьи сворачивают свои дела в России и уезжают из страны кто куда. И это только начало... Цены на коттеджи в…
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 7 comments